Morir de tanto sinsentido y no de muerte
(La fijada por la estirpe, digo
Inevitable)
Sino de tanta estupidez
De tanta perversión
De tanto olvido
Carece de sentido
Si uno muere sin vivir
Y las palomas
No amanecen en el trigo de diciembre
Y la lluvia ya no tiene olor a tierra
Porque se borro el recuerdo de lo fresco
De aquella inevitable y dolorosa adolescencia
De la infancia inconfirmable
De los sueños...